Zatrudniłem firmę sprzątającą pod nieobecność żony. Sprzątaczka zadzwoniła do mnie szeptem…

„Lily, słuchaj uważnie. Wyjdź z domu. Natychmiast.”

Usłyszałem, jak jej oddech się urywa. „Okej.”

Odepchnęłam wózek od siebie i pobiegłam do wyjścia. Automatyczne drzwi otworzyły się z sykiem, jakby wyczuły pilną potrzebę.

„Dzwonię na policję” – powiedziałem. „Spotkajcie się z nimi na zewnątrz”.

Zanim dotarłem do domu, przed moim domem stały już trzy radiowozy. Niebieskie i czerwone światła rozświetlały podjazd, okna, przez które patrzyłem latami, nie wyobrażając sobie czegoś takiego.

Lily stała na zewnątrz, obejmując się ramionami. Wyglądała na bladą, roztrzęsioną, niemal chorą. Obok niej stała policjantka, robiąc notatki.

Detektyw Harris – mężczyzna pod pięćdziesiątkę, o gęstym wąsie i głosie kogoś, kto widział za dużo i za mało się tym przejął – podszedł do mnie.

„Jesteś właścicielem domu?”

„Tak. Czy ona jest w porządku? Czy ty… czy ty kogoś znalazłeś?”

Pokręcił głową. „Przeszukaliśmy cały dom. Żadnych włamań. Nic nie zostało naruszone. Nikogo nie było na górze, kiedy sprawdzaliśmy”.

„Ale Lily kogoś widziała.”

Wzruszył ramionami, jakby to był rzut monetą. „Powiedziała, że ​​widziała mężczyznę. Ale była sama. Sprzątała. Ludzie boją się w pustych domach”.

Spojrzałem na Lily.

Nie była „przestraszona”.

Była przerażona.

Podszedłem do niej. „Lily… wszystko w porządku?”

Przełknęła ślinę. Jej głos był ledwo słyszalny.

„On mnie widział.”

Zamarłam. „Co masz na myśli?”

„Nie wyglądał na zaskoczonego. Zobaczył mnie, jakby…” Przytuliła się mocniej. „Jakby już wiedział, że tam będę”.

Zimno ogarnęło moją pierś.

Detektyw Harris podszedł bliżej. „Nie znaleźliśmy żadnych śladów. Jeśli ktoś był w środku, uciekł bez śladu. Zdarza się. Zazwyczaj kończy się to nieporozumieniem”.

Lily podniosła na niego wzrok. „To nie było nieporozumienie”.

Jej pewność zrobiła na mnie większe wrażenie niż sam strach.

Po odejściu gliniarzy, przeprosiłem Lily wylewnie, zapłaciłem jej i tak, i powiedziałem, że może iść wcześniej do domu. Nalegała, żeby dokończyć robotę, ale ręce jej się trzęsły, więc powiedziałem jej, że nic się nie stało, że zrobiła już wystarczająco dużo. Zanim wyszła, zawahała się przy drzwiach.

„Proszę pana… proszę uważać. Kimkolwiek on jest… nie wydawał się obawiać pana rychłego powrotu do domu”.

A potem odjechała.

Tej nocy prawie nie spałem. Każdy dźwięk wydawał mi się podejrzany – wiatr uderzający o elewację, osiadająca konstrukcja domu, nawet cichy szum klimatyzacji w korytarzu. W pewnym momencie przysięgam, że słyszałem ciche kroki na górze.

Powtarzałem sobie, że to paranoja.

Aż do następnego ranka, kiedy zauważyłem coś, co sprawiło, że krew odpłynęła mi z twarzy.

Stare pudełko na biżuterię Hanny.

Rzeźbione drewniane pudełko, które miała od dzieciństwa. Nigdy go nie otworzyła, a ja nigdy go nie dotknęłam.

Stał na jej komodzie.

Na oścież.

Nie.
Nie, nie, nie.
Cofnąłem się, jakby miało mnie ugryźć. Ścisnęło mnie w żołądku.

Napisałem do niej SMS-a.