Uderzył mnie w restauracji w naszą rocznicę – więc zostawiłam mu rachunek, którego nigdy nie zapomni… CH2

Powoli się wyprostowałem, czując w ustach smak miedzi. Moje dłonie były pewne, kiedy to powiedziałem.

„Będziesz tego żałować do końca życia”.

Kierownik podbiegł, blady na twarzy. „Proszę pani, wszystko w porządku? Mam zadzwonić na policję?”

Wyraz twarzy Granta zmienił się natychmiast – z wściekłości ustąpił miejsca panice.
„Delilah, ja nie… ona…” – wyjąkał.

Spojrzałem na menedżera, ściszając głos. „Nic mi nie jest. Ale potrzebuję przysługi”.

Wsunąłem mu kartę kredytową i wyszeptałem coś, co tylko on mógł usłyszeć.
Skinął głową, szeroko otwierając oczy. „Rozumiem”.

Grant wciąż się krztusił, gdy chwyciłam torebkę.
„Och, skończyliśmy” – powiedziałam, spokojna jak lód.

Przeszedłem tuż obok Vivien — tak teraz miała na imię, już nie „V”.
Zatrzymałem się na chwilę, żeby się do niej uśmiechnąć.

„Jest cały twój” – powiedziałem cicho. „Mam nadzieję, że lubisz odbierać czeki”.

Potem odeszłam, stukając obcasami o marmur, a dźwięk był ostry jak znak interpunkcyjny.

Na zewnątrz, w zimnym nocnym powietrzu, zaczęło się trząść.
Siedziałam w samochodzie, wpatrując się w złocistą poświatę restauracji, a mój policzek pulsował.
Potem zadzwoniłam do mojego najlepszego przyjaciela, Riana , jednego z najlepszych adwokatów rozwodowych w stanie.

Łamliwym głosem opowiedziałem jej wszystko.

„Romans, policzek, restauracja” – powiedziała teraz rzeczowym tonem. „Dobrze, Delilah, słuchaj. Zrób zdjęcia swojej twarzy. Udokumentuj wszystko. I cokolwiek planujesz – a wiem, że coś planujesz – upewnij się, że jest to legalne”.

Uśmiechnęłam się blado, dotykając siniaka, który już się tworzył.
„Och, to będzie legalne” – powiedziałam. „I niezapomniane”.

Część druga: 

Kiedy rozłączyłam się z Rianem, wpatrywałam się w swoje odbicie w lusterku wstecznym samochodu.
Uderzenie zmieniło się w czerwony ślad wysoko na mojej kości policzkowej, niemal widoczny kształt jego dłoni.
Przez chwilę czułam tylko pulsowanie – potem gniew ogarnął mnie, stały i zimny.

Nie zamierzałem krzyczeć na parkingach ani gonić go przez prawników, żeby się wypłakać na schodach sądu.
To nie ja.
Gdyby Grant chciał sceny, dałbym mu coś lepszego: finansową tragedię w kostiumie wykwintnej restauracji.

Zrobiłam zdjęcia, o które prosił Rian, po jednym z każdej strony, a delikatne żółte światło parkingu malowało siniaka z okrutnymi szczegółami.
Potem otarłam łzy, poprawiłam szminkę i wróciłam do Lucato Noir.

Kierownik natychmiast mnie zauważył. Podszedł do mnie cicho. „Proszę pani, czy na pewno wszystko w porządku?”

„W porządku” – powiedziałem. „Muszę tylko potwierdzić resztę ustaleń na wieczór”.

Zawahał się, a potem skinął głową – widział policzek, chaos, jak urok Granta przerodził się w przemoc.
„Dopilnuję, żeby wszystko poszło dokładnie tak, jak prosiłeś” – powiedział cicho.

„Dobrze” – odpowiedziałem. „Niech zamówi cokolwiek. Menu degustacyjne z truflami, roczniki Reserve – powiedz swojemu szefowi kuchni, że możliwości są nieograniczone”.

Przy barze znalazłem stołek, który pozwolił mi obserwować odbicie ich stolika w lustrze za butelkami.
Grant wrócił na swoje miejsce, próbując odzyskać godność przed Vivien.
Śmiał się zbyt głośno, gestykulował, dając znać o kolejnej butelce wina, jakby pieniądze mogły wymazać świadków.
Vivien, ośmielona nową rolą, nachyliła się bliżej, obdarzając go delikatnymi uśmiechami, które mówiły wszystkim, że uważa, że ​​wygrała.

Zamówiłem wodę gazowaną.
Nic tak nie mąciło umysłu jak trzeźwość.

Podczas gdy jedli, napisałem SMS-a do Riana:

JA: On nadal tam jest. Zastawiam pułapkę.
RIAN: Dobrze. Zacząłem raport o napaści. Jutro wyciągnę zeznania od personelu.
JA: Zablokujcie też nasze wspólne konta. Wszystkie.
RIAN: Już w toku.

Po raz pierwszy tej nocy odetchnąłem. Koła zaczęły się poruszać.

Z powrotem przy stoliku numer dwanaście, Grant występował.
Otworzyła się kolejna butelka – Château Margaux 2005 , cena ponad 6000 dolarów.
Nawet nie drgnął. Znów był tym wielkim mężczyzną, wspaniałomyślnym kochankiem.
Vivien cicho klasnęła w dłonie, zachwycona luksusem, za który nie zapłaciła.

Prawie mi jej było żal. Prawie.

Kiedy deser dotarł, ich stół wyglądał jak po małym weselu.
Talerze, szklanki, blask srebrnych łyżeczek.
Kiedy w końcu pojawił się rachunek, dostrzegłem u Granta zadowolony z siebie uśmieszek: ten uśmiech, który mężczyźni noszą, gdy myślą, że świat wciąż jest pod ich kontrolą.

Otworzył folder.

Potem jego twarz się zmieniła.

Najpierw dezorientacja, potem niedowierzanie, a potem czysta, nieskrępowana panika.

Kazałem menedżerowi wypisać wszystko, zatwierdzić z góry każdą ekstrawagancką prośbę.
Razem: 47 328,50 dolarów – wliczając w to trzy butelki wina, dwa menu degustacyjne szefa kuchni, importowany kawior i „prywatną opłatę serwisową”, która istniała tylko dlatego, że ją wymyśliłem.

Ręce Granta trzęsły się, gdy sięgał po portfel.
Jedna karta. Odrzucona.
Druga. Odrzucona.
Trzecia. Odrzucona.