Przejście obok mnie było puste. Ojciec odmówił pójścia ze mną, bo macocha powiedziała, że ​​„kradnę dom jej córki”. Zabrzmiała muzyka i wszystkie oczy zwróciły się na mnie, na mnie samą.

„Lydia” – szepnął ktoś za mną.

Odwróciłam głowę na tyle, by zobaczyć postać wyłaniającą się z ławki na drugim końcu. To nie był mój ojciec. To nie była Patricia z nienaganną fryzurą i nerwowym uśmiechem. To była moja mentorka, Eleanor, w jaskrawoturkusowym szaliku, który pięknie kontrastował z pastelowymi kolorami pomieszczenia. Podeszła do mnie pewnym, swobodnym krokiem, takim samym, jakim poruszałaby się w każdym amfiteatrze, na każdej prezentacji projektu.

„Nie idziesz sam, maluszku” – wyszeptała, wyciągając do niego rękę, jakby to była najnaturalniejsza rzecz na świecie. „Zbudowałeś całe życie bez nich. Mógłbyś sprawić, że ktoś, kto to widział, zrobi te ostatnie trzydzieści kroków”.

Gardło mi się ścisnęło. Na chwilę zarys kościoła rozpłynął się w powietrzu. Potem skinąłem głową, wsunąłem dłoń w jej ramię i ruszyliśmy razem naprzód.

Brak ojca. Nieoczekiwana osoba u mego boku. Decyzja, by się nie załamać.

Później, po powitaniach, torcie i zdjęciach na trawniku, gdzie błyszczały małe magnesy z flagami na chłodziarkach firmy cateringowej, wślizgnęłam się sama do apartamentu dla nowożeńców. Wyjęłam telefon z ukrytej kieszeni sukni.

Sto nieodebranych połączeń.

Tata. Tata. Tata. Nieznany. Tata. Patricia. Tata.

Wpatrywałam się w liczbę u góry ekranu – 100 – i poczułam dreszcz silniejszy niż złość. Kontaktował się ze mną już dziś setki razy. Sto razy za późno.

Położyłam telefon ekranem do dołu na toaletce, obok bukietu i szminki. Potem na chwilę zamknęłam oczy i przycisnęłam kciuk do małego złotego medalionu, który spoczywał u podstawy mojej szyi.

Medalion mojej matki.

Jeśli nikt obok ciebie nie stoi, stań prosto.

To zdanie towarzyszyło mi przez całe życie. Na długo przed tym podjazdem. Na długo przed Eleanor. Na długo przed tym, jak moja teściowa oskarżyła mnie o kradzież.