Część pierwsza

Późnopopołudniowe słońce przebijało się przez żaluzje, smugi złotego światła przecinały drewnianą podłogę kamienicy Sterling. Na zewnątrz dzieciaki krzyczały i śmiały się, a ich piłki do koszykówki dudniły o beton. W środku powietrze pachniało delikatną skórą, dymem papierosowym i resztkami namiętności.

Charlotte Sterling – dwudziestoośmioletnia żona mężczyzny, którego tak naprawdę nigdy nie posiadała – siedziała na skraju łóżka, jej skóra była wciąż wilgotna, a włosy opadały jej na ramiona niczym ciemny jedwab. Jej oddech jeszcze się nie uspokoił, gdy usłyszała szelest papierów.

Juliański.

Jej mąż zapiął swoją elegancką białą koszulę, zacisnął szczękę, poruszał się sprawnie, jakby intymność sprzed kilku minut była jedynie transakcją. Krawat luźno wisiał na jego szyi, a na komodzie leżał stos kremowych dokumentów prawnych.

„Podpisz” – powiedział beznamiętnie, rzucając papiery na łóżko. Jego ręka, ta sama, która zaledwie godzinę temu obrysowywała jej ciało, teraz pchnęła w jej stronę długopis.

Charlotte zamrugała, słowa uwięzły jej w gardle. „Co to jest?”

„Wiesz, o co chodzi” – odpowiedział Julian, wsuwając ręce pod marynarkę. „Umowa rozwodowa. Jest gotowa od tygodni. Olivia nie lubi innych kobiet w moim towarzystwie. Nadal jesteś w moim życiu, Charlotte. To musi się skończyć”.

Imię Olivia kłuło Charlotte niczym igła pod żebrami. Olivia Grant – ukochana z dzieciństwa, dziewczyna, która odeszła i wróciła, kobieta, którą Julian uważał za miłość swojego życia.

Wzrok Charlotte spłynął na papiery. Zobaczyła swoje imię – Charlotte Ann Sterling – starannie wpisane obok jego. Miejsce na jej podpis czekało jak pułapka.

Spojrzała w górę i zobaczyła Juliana podciągającego dopasowane spodnie i zapinającego je jednym szybkim ruchem. Intymność męża ubierającego się po namiętności powinna wydawać się czymś zwyczajnym. Zamiast tego była upokarzająca.

Jej usta drżały, ale nic nie powiedziała. Cicho sięgnęła po długopis. Jej ręka zadrżała tylko raz, zanim ją uspokoiła i napisała swoje imię.

Julian jej nie podziękował. Nawet nie wyglądał na ulżonego. Spojrzał tylko na swoje odbicie w lustrze, poprawiając spinki do mankietów.

„Pamiętaj, żeby spakować swoje rzeczy” – powiedział, niemal znudzony. „Jutro każę przysłać po ciebie samochód. W międzyczasie możesz skorzystać z domu na przedmieściach”.

Papiery zsunęły się z jej kolan i z głuchym szelestem wylądowały na podłodze. Charlotte wpatrywała się w nie, ściskając pierś.

Później, gdy wzięła torebkę, żeby wyjść, z salonu dobiegły ją głosy. Zamarła, drzwi były uchylone.

Dobiegł ją śmiech Juliana – niski, nonszalancki. „Tak, skończyłem z nią” – powiedział do przyjaciela przez telefon.

Drugi mężczyzna zaśmiał się przez głośnik. „Skoro jej nie chcesz, to ja mogę się do niej dosiąść? Ma ciało, za które większość facetów dałaby się pokroić”.

Julian zapalił papierosa; usłyszała błysk zapalniczki. „Poczekajmy. Ona nadal nie może mnie zostawić. Wróci jak zawsze”.

Ich śmiech bolał bardziej niż atrament na jej podpisie.

Charlotte nie interweniowała. Nie sprzeciwiała się. Po prostu odwróciła się, wyszła na słabnące słońce i zarezerwowała pierwszy lot za granicę.

Tej nocy, podczas gdy Julian pił z przyjaciółmi, Charlotte spakowała walizkę. Rano już jej nie było.

Jeszcze nie wiedziała, że ​​to ciche odejście rozpęta burzę, która zniszczy ich życie.

Część druga

Na lotnisku unosił się zapach paliwa lotniczego i kawy. Charlotte sunęła swoją skromną czarną walizkę po wypolerowanej podłodze, a jej trampki cicho skrzypiały na płytkach. Wokół niej rodziny ściskały się na pożegnanie, biznesmeni szczekali do telefonów, a dzieci przyciskały nosy do szyby, obserwując samoloty wzbijające się w szare wrześniowe niebo.

Poruszała się szybko, wręcz desperacko, jakby szybsze chodzenie mogło uciszyć echo głosu Juliana w jej umyśle.

Ona nadal nie może mnie zostawić. Wróci, jak zawsze.

Zacisnęła mocniej dłoń na rączce walizki. Nie tym razem.

Charlotte była w swoim życiu wieloma rzeczami – sierotą, wychowanką, posłuszną żoną w małżeństwie zbudowanym na piasku. Ale nie zamierzała już być cieniem Juliana Sterlinga.

Jednak gdy dotarła do bramki odlotów, jej pierś ścisnęła się od wspomnień.

Miała osiem lat, kiedy po raz pierwszy zobaczyła Juliana.

Głodna, bosa, w przetartej sukience, grzebała w śmietniku za piekarnią, gdy usłyszała wołanie chłopca.

„Babciu, patrz! Jest jak szczeniak. Możemy ją zabrać do domu?”

Chłopiec był blondynem o jasnoniebieskich oczach, które wyglądały jak z obrazu. Ścisnął dłoń babci i szarpnął ją natarczywie, a łzy płynęły mu z oczu, gdy błagał.

Tym chłopcem był Julian.

Jego babcia, surowa, ale łagodna, westchnęła w końcu. „Dobrze. Ale tylko do czasu, aż znajdziemy jej odpowiedni dom”.

„Właściwy dom” okazał się ich. Od tego dnia Charlotte nie była już dzieckiem ulicy.

Julian był wtedy jej obrońcą. Dzielił się z nią swoimi zabawkami, jedzeniem, sekretami. W gimnazjum, kiedy starsi chłopcy dokuczali jej z powodu wczesnego rozwoju, Julian ich zwalczał, nie zważając na siniaki pod oczami i rozciętą wargę. Nadymał pierś i krzyczał: „Jeśli zadzierasz z Charlotte, zadzierasz ze mną”.

Wtedy pomyślała, że ​​może – tylko może – mówił poważnie.

Ale życie ma okrutne poczucie humoru.

Zanim Charlotte poszła na studia medyczne, Julian zakochał się już w Olivii Grant – złotowłosej dziewczynie, która wydawała się wyrwana ze snu. Dziewczynie, którą akceptowała jego rodzina. Dziewczynie, z którą Charlotte nigdy nie mogła konkurować.

Charlotte wróciła do rzeczywistości, gdy wezwano jej grupę pokładową. Drżącymi rękami podała paszport i bilet.

Gdy szła wąskim kładem dla samolotów, zawibrował jej telefon. Prawie go zignorowała, ale imię i nazwisko migające na ekranie ją zaniepokoiło.

Adrien Ford.

zobacz więcej na następnej stronie Reklama