Mój mąż w sylwestra dostał prezent od swojej pierwszej miłości – po jego otwarciu minęło pół roku, odkąd go nie było

Następnego ranka obudziłem się w pustym, zimnym łóżku, w cichej kuchni i bez żadnych nieodebranych połączeń.

To było jak żałoba – ale jakoś gorzej. Nawet nie wiedziałam, za czym tak naprawdę tęsknię.

Dzwoniłam do Logana w kółko. Wysyłałam SMS-y, aż bolały mnie palce. Zostawiałam wiadomość za wiadomością, błagając go, żeby odebrał. Nikt nie odpowiedział.

Przyjaciele radzili mi, żebym dała mu trochę luzu. Jego rodzina sugerowała, że ​​mógł mieć jakieś załamanie nerwowe. Moja siostra sugerowała najgorsze – że miał romans. Ale jedno imię wciąż dźwięczało mi w głowie: Vivian.

Kim ona dla niego teraz była? Co napisała?

Jaka kobieta, po tylu latach, wyciąga rękę i usuwa mężczyznę ze swojego życia?

Tygodnie ciągnęły się w nieskończoność, potem miesiące. Sześć.

Kiedy ludzie pytali, gdzie jest Logan, uśmiechałem się i kłamałem bez wahania.

„Wyjazd służbowy” – powiedziałem. Albo „Nagły wypadek rodzinny”. Którakolwiek z tych sytuacji zakończyła rozmowę najszybciej.

Ale w nocy, kiedy dzieci już spały, siedziałam w jego szafie i płakałam, aż nie mogłam złapać tchu. Nadal nie rozumiem, jak ten czas zleciał.

Nagle nadszedł koniec czerwca. Powietrze było ciężkie od letniego upału, a ja wciąż czekałem.

Właśnie skończyłem pomagać Owenowi z pracą domową z matematyki, gdy usłyszałem pukanie do drzwi.

Zamarłam, serce waliło mi tak mocno, że aż mi uszy pękały. Czy to mógł być on?

Otworzyłem drzwi i zobaczyłem Logana — chudszego, bardziej szorstkiego, jakby starszego.

Jakby to, co miał na sobie, postarzyło go o kilka miesięcy w ciągu kilku tygodni.

„Lo… Logan?” wyszeptałam, wypowiadając jego imię niczym modlitwę.

Wszedł powoli do środka, usiadł na kanapie i zdjął płaszcz, jakby jego ciało poruszało się bez udziału umysłu.

„Claire, przepraszam” – powiedział cicho i ochryple. „Jestem ci winien prawdę. Vivian nie żyje”.
Spojrzałam na niego. „Co?”

„Miała raka w stadium terminalnym” – powiedział cicho. „Jej już nie ma”.

Drżącymi rękami wyciągnął z kieszeni kurtki zdjęcie – to, które Vivian wysłała mu w Wigilię. Włożył mi je w dłonie, tak delikatnie, jakby miało się złamać.

Odwróciłem go, moje ręce zaczęły się trząść.

Pismo było staranne, lecz wyblakłe, jakby Vivian pisała je ostatkiem sił.

Mam raka. Lekarze mówią, że zostało mi kilka tygodni, może dni. Znalazłem Twój adres przez starego znajomego. Mam nadzieję, że to nie problem. Wysyłam Ci to zdjęcie, bo chcę, żebyś wiedział o moim synu. On potrzebuje kogoś. Będzie sam, kiedy mnie nie będzie. Logan, jesteś jedyną osobą, której powierzę jego serce. Proszę… Obiecaj mi, że będziesz przy mnie.

Poniżej znajduje się numer telefonu i adres.

„Wysłała to zdjęcie na pożegnanie” – wyjaśnił Logan cicho. „Ale chciała też, żebym dowiedział się czegoś o chłopcu na zdjęciu. Ma na imię Aiden. Ma zespół Downa”.

Wpatrywałam się w męża, próbując zrozumieć, co powiedział. Ścisnęło mnie w żołądku.