Moi rodzice włamali się do mojego domu z przeprowadzką… żeby oddać go mojemu bratu… CH2

Zignorowałem ich wszystkich.

Trzeciego dnia miałam dwanaście nieodebranych połączeń i mnóstwo SMS-ów. Celeste wysłała mi nawet zdjęcie z USG z podpisem: „Twój siostrzeniec potrzebuje pokoju”.

W pracy moja koleżanka z pracy, Allison, przeczytała jedną z wiadomości i pokręciła głową. „To szantaż emocjonalny, Soph. Nic im nie jesteś winna”.

Wiedziałem, że ma rację, ale poczucie winy to uparty pasożyt. Rodzina manipuluje tobą miłością, bo trudniej się bronić.

Przez tydzień się opierałam. Potem zapadła cisza. Żadnych telefonów. Żadnych SMS-ów.
Myślałam, że może – tylko może – w końcu zaakceptowali moją odpowiedź.

Myliłem się.

W piątek po południu gorączka zmusiła mnie do wcześniejszego powrotu do domu. Głowa pulsowała mi, gdy skręcałem w swoją ulicę. Wtedy to zobaczyłem.

Ogromna ciężarówka przeprowadzkowa na moim podjeździe. Z boku widniał wesoły, niebieski napis
„Monty’s Moving Service” .

A za nim — samochód moich rodziców.

Zgasiłem silnik i po prostu siedziałem przez chwilę, ściskając kierownicę. Puls walił mi jak młotem. Potem wbiegłem do środka.

Scena ta zamroziła mnie w pół kroku.

Mama stała w salonie i owijała moje naczynia w gazety. Tata opróżniał moje półki z książkami i pakował je do pudeł.

„Co do cholery się dzieje?” krzyknąłem.

Rzucili się jak włamywacze złapani na gorącym uczynku.

„Och, Sophia” – powiedziała mama, jakbym przesadzała. „Myśleliśmy, że jesteś w pracy”.

„Zapytałem, co robisz w moim domu.”

„Pomagamy ci się przeprowadzić” – powiedziała rzeczowo. „Marcus i Celeste przywiozą później swoje rzeczy. Przeprowadzka zajmie się cięższymi rzeczami”.

Mówiłem, że tego nie zrobię!

Tata nawet nie podniósł wzroku. „Zdecydowaliśmy, że tak będzie najlepiej. To niesprawiedliwe, że masz tyle miejsca”.

Mój głos zadrżał. „To mój dom”.

„Już nie” – powiedziała cicho mama. „Czas zrobić to, co słuszne”.

Wrócili do pakowania, jakby mnie tam nie było.

Coś we mnie pękło.

Wyciągnąłem telefon i wybrałem numer 911.

„911, jaki jest twój przypadek?”

„To Sophia Reynolds. Moi rodzice włamali się do mojego domu. Pakują moje rzeczy bez pozwolenia.”

„Czy oni ci grożą?”

„Nie, ale nie odejdą.”

„Funkcjonariusze są już w drodze, proszę pani. Proszę pozostać na linii.”

Obserwowałem ze schodów, jak przeprowadzkowcy – zdezorientowani i skrępowani – stali jak sparaliżowani, z na wpół wypełnionymi kartonami. Mama zrugała mnie za „robienie scen”. Ojciec mamrotał coś o „niewdzięcznych dzieciach”.

Gdy pięć minut później przyjechała policja, mama powitała ich w drzwiach, jakby zaprosiła ich na herbatę.

„Oficerowie! Dzięki Bogu, że tu jesteście. Doszło do nieporozumienia”.

Starszy oficer uniósł brew. „Proszę pani, czy pani córka prosiła panią, żeby tu była?”