Moi rodzice włamali się do mojego domu z przeprowadzką… żeby oddać go mojemu bratu… CH2

Część 1 

Dla większości ludzi niedzielny obiad oznacza komfort – pieczonego kurczaka, śmiech i swobodną rozmowę.
Dla mnie oznaczał osąd podawany z puree ziemniaczanym.

Nazywam się Sophia Reynolds , mam trzydzieści pięć lat i jestem zastępcą dyrektora generalnego firmy zajmującej się odżywkami dla sportowców w Austin w Teksasie. Trzynaście lat siedemdziesięciogodzinnych tygodni pracy przeniosło mnie z praktyki do gabinetu na rogu. Dwa lata temu kupiłam dom moich marzeń – czteropokojowy dom w stylu rzemieślniczym z szerokim gankiem i ogrodem, który niczym obietnica oświetlał wschód słońca.

Jednak dla mojej rodziny cały ten sukces miał swoją gwiazdkę. Bo nie byłam mężatką. Bo nie miałam dzieci. Bo podobno kredyt hipoteczny zaciągnięty na własne nazwisko to przestępstwo, jeśli obok nie ma męża.

Każdy obiad w domu moich rodziców przypominał rozprawę sądową.
„Kiedy się ustatkujesz?” – pytała mama.
„Nie młodniejesz” – dodawał ojciec, jakby mój wiek był datą ważności wytłoczoną na kartonie mleka.

Uśmiechałam się szeroko, przesuwałam zieloną fasolkę po talerzu i zmieniałam temat.

Ale w tę konkretną niedzielę, gdy tylko wszedłem, poczułem coś innego. Mój brat Marcus i jego żona Celeste już tam byli, promieniejąc, jakby wygrali na loterii. Mama krążyła za nimi, ściskając dłonie. Tata nalewał wina z przesadną radością.

Powinienem był się domyślić, że coś inscenizują.

Marcus odchrząknął w połowie kolacji. „Mamy wieści” – powiedział, ściskając dłoń Celeste. „Będziemy mieć dziecko”.

Oklaski. Łzy. Szampan.
A potem, nieuchronnie, głos mojej matki przebija się przez radość.

„No cóż, przynajmniej jedno z moich dzieci da mi wnuki” – powiedziała, patrząc mi prosto w oczy. „Zaczynałam już myśleć, że to się nigdy nie zdarzy”.

Zmusiłam się do uśmiechu. „Gratulacje. To wspaniale”.

Mówiłem poważnie. Naprawdę – dopóki Celeste się nie odezwała.

„Właściwie” – powiedziała słodkim jak syrop głosem – „rozmawialiśmy z twoimi rodzicami o czymś ważnym. Chodzi o naszą sytuację życiową”.

Widelec zamarł mi w połowie drogi do ust. „Co z nim?”

Celeste westchnęła dramatycznie. „Nasze studio jest malutkie, a z powodu dziecka będziemy potrzebować więcej miejsca. Tymczasem masz te wszystkie puste pokoje”.

Moja mama wtrąciła się, zanim zdążyłam odpowiedzieć.
„Sophio, musisz zachowywać się jak prawdziwa siostra. Udowodnij swoją miłość do brata i przyszłego siostrzeńca”.

Ścisnęło mnie w żołądku. „Co sugerujesz?”

Mama wyprostowała się, jakby to przećwiczyła. „Powinieneś oddać swój dom Marcusowi i Celeste”.

Przy stole zapadła cisza, przerywana jedynie tykaniem zegara w jadalni.
Zamrugałam. „Przepraszam – co?”

Tata skinął głową, zupełnie poważnie. „Wprowadzą się do twojego domu. Możesz wziąć ich studio. Załatwimy to formalnościami”.

Rozejrzałam się, czekając, aż ktoś – ktokolwiek – się roześmieje. Nikt tego nie zrobił.
„Nie” – powiedziałam w końcu drżącym głosem. „Absolutnie nie”.

„Nie bądź samolubny” – syknęła mama.
„Samolubny?” – powtórzyłem. „Dałem im piętnaście tysięcy dolarów na ślub i co miesiąc płacę za media!”

Tata odchylił się do tyłu, niewzruszony. „Jesteś singielką, Sophio. Nie potrzebujesz tyle przestrzeni. Marcus ma już rodzinę”.

Słowo „singiel” uderzyło mnie jak policzek.
Odsunęłam krzesło. „Możesz nazywać mnie egoistką, ile chcesz, ale pracowałam na ten dom trzynaście lat. Jest mój i go nie oddam”.

Twarz mamy stwardniała. „Rodzina pomaga rodzinie”.

„To sprzedaj swój dom” – warknąłem. „Za te pieniądze kup im taki”.

Ich oszołomione milczenie powiedziało mi wszystko. Złapałam torebkę, ignorując ich protesty i wyszłam w noc.

Następnego ranka zaczęły się telefony.
Najpierw mama: „Jesteś nierozsądna”.
Potem tata: „Twój brat cię potrzebuje”.
Potem Marcus: „Stresujesz Celeste – jest w ciąży!”.