Moja żona myślała, że ​​śpię na kanapie. Słyszałem, jak jej siostra przekonała moją żonę do zajścia w ciążę… CZĘŚĆ 2

Zamrugała. „Masz to jeszcze?”

O mało się nie roześmiałem. „Ojciec Bonnie tego zażądał. Pomyślałem, że wezmę pieniądze jego córeczki i rozbiorę je na części. To chroni jej majątek przedmałżeński i… chroni mnie. Klauzula o niewierności ogranicza udział oszusta we wspólnym majątku do dwudziestu procent”.

„Paranoja tego staruszka właśnie przerodziła się w paradę w mojej głowie” – powiedziała i po raz pierwszy odkąd usiadła, na jej ustach pojawił się uśmiech, który nie był nożem. „Nie rozumiałam, dlaczego tata namawiał mnie, żebym też podpisała. Teraz rozumiem”.

„A co z dziećmi?” zapytałem. „Jak to powiedzieć?”

„Nie robimy tego” – powiedziała stanowczo. „Jeszcze nie. Nie są głupi. Już wiedzą, że coś jest nie tak. Ale poczekamy. Powiemy im, kiedy będziemy mogli obiecać, że ziemia się nie poruszy. Do tego czasu gotuję obiad i gadam o algebrze. Ty zrób to samo”.

Siedzieliśmy tam wystarczająco długo, żeby butelka ogrzała się w mojej dłoni. Bagna wydawały swoje zwykłe dźwięki, jakby nic na świecie się nie zmieniło. Chciałem rozwalić coś skomplikowanego i drogiego. Zamiast tego ponownie otworzyłem e-maila i zmusiłem się do obejrzenia do końca, nie dlatego, że potrzebowałem dowodu, ale dlatego, że potrzebowałem, żeby gniew przestał płonąć.

Kiedy odchyliłem głowę do tyłu, zobaczyłem niebo przez dęby i pomyślałem: „ Wybiorę, jak to się potoczy”. Wychowywała nas w południowej Luizjanie kobieta, która wierzyła w pokutę, i mężczyzna, który wierzył w pokwitowania. Wybrałem jedno i drugie.

Tego wieczoru w kuchni rozkręciłam się na całego, choć tak naprawdę wcale tego nie czułam. Pozwoliłam, by do połowy opróżnione piwo wylało mi się na dłoń i pocałowałam Bonnie w drzwiach, jakbym miała to na myśli. Odwzajemniła pocałunek jak kobieta, która zna swoją moc i planuje wydać ją całą w dniu wyprzedaży. Przez pół sekundy lata skręciły mi kręgosłup, a potem między nami pojawiło się zdjęcie z filmu. Cofnęłam się, jakby mnie potrąciła. Mój głos zabrzmiał płasko.

„Obiad jest gorący.”

Nie wyglądała na winną. Nie wyglądała na nic. Przypomniałem sobie ten szept do Tary – zawsze tak było – i zastanawiałem się, kiedy byłem mężczyzną, który mówił „tak”, bo ktoś mi powiedział, że coś jest dla nas.

Kiedy następnego ranka wyjechała wcześnie rano z Richem – „Jeździmy wspólnie samochodem, oszczędzamy benzynę” – powiedziała, kłamliwie całując – zadzwoniłem do Susan i zapytałem, jak jej się spało.

„Jak tartak” – powiedziała. „Ten człowiek jest leniwy, nawet gdy się myli. Próbował sprawdzić, czy mnie zainteresuje. Powiedziałam mu, że boli mnie głowa. Zaoferował, że mi to wyleczy. Żartuj sobie albo spalisz dom, Rob.”

Spotkaliśmy się o dziesiątej z mężczyzną o imieniu Jake, który kiedyś zwerbował Susan z pielęgniarstwa do pracy w dziale pomocy prawnej, bo powiedział, że potrafi zamienić huragan w arkusz kalkulacyjny. Trzymał kubek Saints na półce, na wypadek gdyby Nowy Orlean musiał go zobaczyć, jak z niego pije. Znał nas od dwudziestu lat. Przytulił mnie jak brata, a Susan jak osobę, która może go zniszczyć, gdyby tylko chciała.

„Macie dowody?” – zapytał, gdy zamknęliśmy drzwi i odstawił kawę tam, gdzie nikomu nie mogła zrobić krzywdy. „Nie rozgłaszamy plotek w sądzie”.

„Mamy więcej niż dowody” – powiedziała Susan, co zwykle się mówi, gdy nie mierzy się rytmu bicia serca.

„Zacznę od twoich dokumentów” – powiedział. „Umowy przedmałżeńskiej”.

Czytał, poruszając ustami w sposób typowy dla starego prawnika. Potem gwizdnął przez zęby. „Solidne. Kto to napisał?”

„Syn ojca Bonnie w Baton Rouge to narysował” – powiedziałem. „Mój tata nalegał, żebyśmy mieli swój własny wizerunek. Tak było przed ślubem. Nic się nie wymknęło.”

„Jest tam klauzula o niewierności” – powiedział Jake, stukając długopisem w akapit. „Dziewiętnaście stron szablonowych i jedna strona o tym, że jeśli oszukujesz, to masz farta. Oszust dostaje dwadzieścia procent wspólnego majątku. Wszystko przedmałżeńskie pozostaje oddzielne. Wszystko w funduszu powierniczym to osobna sprawa. I jest trochę twardych argumentów w części dotyczącej alimentów na małżonka”.

„A co z ulepszeniami?” zapytała Susan, bo myśli jak osoba, która miała do czynienia ze sprzętem AGD przez połowę życia. „W zeszłym roku zamontował panele słoneczne na dachu – umowa najmu jest na nasze oboje”.

„Zależy, kto za co zapłacił i jak” – powiedział Jake. „Ale nie będziesz wystawiać czeków, których nie będziesz mógł zrealizować. Nie z tym.”

Nalewał nam rady jak lekarstwa w małych kubeczkach. Zamknął zwykłe konta i otworzył nowe na nasze nazwiska. Przelał pensje na nowe przelewy. Spłacił małe karty kredytowe i zamroził wszystko, co tylko może wpędzić ich w długi. Dokumentował. Fotografował. Wysyłał sobie e-mailem paragony.

Po południu, po feerii muzyki w oczekiwaniu na połączenie, bank wręczył nam nowe numery, a urzędnik, z którym chodziłem do liceum, życzył mi powodzenia, jakbym szedł na operację. Wyszedłem z kasy kredytowej z cienką teczką, która przypominała tratwę ratunkową.

O czwartej nad ranem – tej smutnej godzinie, kiedy nic, co zrobiłeś, nie miało sensu – obudził mnie brzęczenie telefonu i nazwa PissedOff999 , niczym ukąszenie komara. Dwa nowe filmy. To samo mieszkanie – białe ściany, tania sztuka, kanapa wyglądająca, jakby pochodziła z salonu, który ktoś nazywał Modern, a znaczył „pusty”. Te same dwie osoby, które kiedyś były moim zwykłym życiem.

Odpisałem po raz pierwszy: Dzięki za cynk. Uważaj na prawo. Nie wpakuj mnie w jeszcze gorsze tarapaty. Miałem wrażenie, jakbym pisał do dżina, który ciągle spełniał moje trzecie życzenia.

Odpowiedź nie składała się ze słów. Był to adres. 9203 Victoria Street, lokal 2011 .

Na lunchu zatrzymałem się przy budynku, który miał swoje pretensje – wejście na kartę, biurko z kobietą w marynarce, która poważnie podchodziła do interesów. Podałem jej pałeczkę uprzejmości, a potem, gdy pokręciła głową, zniecierpliwiłem się. „Nie możemy udzielać informacji o lokatorach”.

„To umowa najmu korporacyjnego” – powiedziałem, czemu nie zaprzeczyła. „Jestem szwagrem asystenta, który korzystał z twojego mieszkania jako tańszego hotelu niż hotel. Jego pracodawca może chcieć wiedzieć, czy jego pracownik wpisał do księgi rachunkowej „gniazdo miłosne”.

Jej wzrok padł na drukarkę, jak u kogoś, kto zerka na wyjście. „Jak się nazywał?”

Nie powiedziałem tego. Ja to napisałem. Richard Jenkins. Zamilkła tak, jak cichną pokoje tuż przed tym, jak monitor zacznie rysować płaskie linie. Potem wydrukowała kopię umowy najmu, której absolutnie nie powinna była drukować, i przesunęła ją po biurku do kogoś, kto nabrał wprawy w odbieraniu rzeczy, o które nigdy nie prosił.

I oto była: umowa najmu firmy, podpisana przez Richa, z numerem skrytki pocztowej prowadzącym do firmy, z którą on i Bonnie przekonali swoich księgowych do gry w golfa. Zrobiłem zdjęcie, wysłałem je do Susan i zastanawiałem się, jak człowiek może tak dobrze kłamać, że zapomina, że ​​jego nogi stoją na czymś solidnym, co należy do innych ludzi.

W czwartek w południe papierkowa robota dotarła do ludzi. Doręczyciel podpisał się w ten sposób, w jaki podpisują się mężczyźni z Luizjany, gdy dostają złą wiadomość ludziom, którzy uważają, że konsekwencje nie dotyczą ich drogi. W ciągu pół godziny mój telefon się rozświetlił, a na ekranie pojawiło się imię Bonnie.

„Rozwód?” – warknęła, nie zawracając sobie głowy oddechem. „Żartujesz sobie?”

„Nie żartuję”. Utrzymywałam kliniczny ton. „Wiem o tobie i Richu. Uwalniam cię”.

„To plotki! On jest rodziną. Wierzysz w plotki na mój temat?” Jej głos stał się wyższy, cichszy. „Pożałujesz tego. Zabiorę dzieci, dom, łódź. Zabiorę wszystko”.

„Powinnaś wziąć prawnika, Bonnie” – powiedziałem. „Twoje rzeczy są pakowane. Susan zajmuje się rzeczami Richa. Zamki są wymieniane. Nakazy sądowe są w drodze. Znajdź motel na dziś wieczór”.

Krzyczała słowa, które kiedyś wydawały się śmieszne, gdy mieliśmy po dwadzieścia trzy lata, i przeplatała je oddechami, które brzmiały, jakby ktoś za mocno naciągał linkę, po czym linia się urwała.

Pięć minut później moja siostra napisała mi SMS-a z dwoma słowami: Podwórko. Chłodniej.