Część 1: 

Siedziałam przy biurku, wpatrując się w wyciąg bankowy, który wskazywał, że jestem warta więcej pieniędzy, niż kiedykolwiek będę w stanie wydać, gdy zadzwonił dzwonek do drzwi — i moja przeszłość znów wkroczyła do mojego życia.

Nazywam się Bella Hughes , mam dwadzieścia osiem lat, choć czasami czuję się znacznie starsza.
Trzy tygodnie wcześniej pochowałam jedyną osobę, która naprawdę się dla mnie liczyła – moją ciocię Margaret – i jakimś sposobem, dzięki jej śmierci, uczyniła ze mnie kobietę, którą zawsze chciałam być.

Zostawiła mi wszystko:
swoją rezydencję w stylu rzemieślniczym na Capitol Hill w Seattle,
swoje imperium produkujące ekologiczne elementy wystroju wnętrz , Green Haven Designs,
i majątek tak duży, że każda liczba w tym rachunku wyglądała na fałszywą.

Tego samego dnia, w którym odziedziczyłem majątek, w biurze prawnika pojawiło się dwóch nieznajomych, uśmiechających się jak rodzina.

Nie byli sobie obcy z krwi.
Ale utracili ten tytuł piętnaście lat temu.

Zanim zostałam „dziedziczką”, zanim powstały domy i nagłówki gazet, byłam dzieckiem w obskurnym mieszkaniu w Seattle, gdzie miłość przychodziła falami — jasna, ulotna i niepewna.

Mój tata sprzedawał samochody, należał do tych, którzy prasowali koszule, zanim skłamali o stopach procentowych.
Moja mama była nauczycielką w czwartej klasie, cierpliwą wobec uczniów, ale niecierpliwą wobec własnego życia.

Nie byliśmy dokładnie biedni, ale zawsze byliśmy na krawędzi. Należeliśmy do rodziny, która dokładnie wiedziała, kiedy nadejdzie dzień wypłaty i kiedy trzeba zapłacić czynsz.

Mimo to mieliśmy swoje rytuały:
piątkowe wieczory z pizzą i kasetami VHS,
letnie pikniki nad jeziorem Washington,
poranki Bożego Narodzenia pachnące spalonymi naleśnikami i świecami o zapachu sosny.

Przez jakiś czas wierzyłem, że jesteśmy szczęśliwi.
Ale nawet najwspanialsze wspomnienia mogą pęknąć, gdy patrzy się na nie zbyt długo.

Zaczęło się od małych rzeczy.

Mój tata został dłużej. Jego koszule pachniały wodą kolońską, która nie była wodą mojej mamy.
Słyszałem ich kłótnie za zamkniętymi drzwiami – słowa takie jak bankructwo i hazard szeptane przez zaciśnięte zęby.

Moja mama przestała się śmiać.
Przestała patrzeć na mnie jak na swoją małą córeczkę.
Jej wzrok skierował się w głąb siebie, wpatrzony w przyszłość, w której nie było już żadnego z nas.

Kiedy miałem trzynaście lat, wróciłem ze szkoły i zapadła cisza.
Żadnego dźwięku telewizora, żadnego szumu grzejnika, żadnego zapachu obiadu.

Tylko mała uwaga.

zobacz więcej na następnej stronie Reklama